Lâcher

Une main. 
Molle.
Elle n’accroche pas.
Ne tient pas. 

Les doigts, eux, cherchent
Ils grattent.
Les ongles s’accrochent.
Labourent la peau. 

Tu t’agites. 
Les doigts glissent.
Ils lâchent. 
Ils blessent encore.
Mais ils lâchent  

Et… il ne reste que le rien. 

L’issue

Une issue. Minuscule.
Elle ne brille pas.
Elle est froide.
Glaciale.

Elle ne promet rien.
Mais c’est la seule voie.
La seule qui reste.
Elle ne t’appelle pas.

Elle ne veut rien de toi.
Elle est là.
Et ça suffit.
C’est tentant.

Pas beau. Pas doux.
Ça tire.
Pas fort.
Mais ça ne lâche pas.

Tu pourrais rester.
Faire comme si.
Mais tu sais déjà.
Irréversible.

Il n’y a pas de retour.
Même avant d’y aller.
Juste un pas.
Rien qu’un.

Là où rien ne devrait rester

Un staccato dans la poitrine.
Il résonne.
Sans arrêt.
Jusque dans les os.

Un éclat au creux du ventre.
Quelque chose de vif.
Lumineux.
Mais saillant aussi.

Il est vivant.
Il s’enfonce dans la chair.
S’accroche.
Là où rien ne devrait rester.