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Certaines vies ne crient pas. Elles s’effacent. Lentement. Et parfois, elles se terminent sans un mot. Mais ce silence, justement, mérite d’être rompu. Juste Adéquate est un texte court. Un souffle d’après. Une voix qui parle depuis ce point suspendu, où il n’y a plus rien à sauver. Elle ne cherche ni vengeance, ni justification.
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Il y a des textes qui viennent vite. Qui s’imposent sans fracas, mais avec une évidence étrange. Celui-ci est arrivé comme ça. Un battement suspendu. Une promenade qui se dérègle. Un monde qui glisse, presque sans bruit. J’ai écrit C’était beau quand même en réponse au thème « Dans ma tête », proposé dans le
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Il y a des jours où tout se tasse. Des jours où l’on ne tient plus que par un fil qu’on ne sent même plus. Où le vide ne fait pas peur : il attire. Il console presque. Ce poème est né d’un vertige. Pas celui qui fait chuter, non. Celui qui vous fige en
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Il y a des silences qui murmurent plus fort que mille mots. Décembre, souvent, est de ceux-là. Ce n’est pas un mois que j’habite avec aisance. Il me pousse à l’intérieur. À tirer des fils invisibles entre ce que j’ai écrit, ce que j’ai traversé, et ce que je n’ai pas encore osé dire. Il
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Il y a des violences qui ne crient pas. Des phrases qu’on n’entend pas tout de suite, mais qui s’insinuent. Qui traversent le corps sans alerte, puis s’y logent. Comme un poison doux. Venin calme est né de cette sensation-là. D’un mot neutre qui déstabilise. D’un retournement invisible. De cette manière qu’a parfois le réel
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Il y a des livres qui s’écrivent comme une coulée. Qui débordent, qui s’imposent. Chant Brisé était de ceux-là : il m’a traversée avec urgence, en appelant tout mon souffle. A Contre-Jour, lui, procède autrement. Ce roman ne cherche pas l’émotion frontale. Il se tapit dans les recoins. Il se construit à bas bruit. Et
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Il y a des moments où l’on ne pleure pas. Pas parce qu’on est fort. Pas parce qu’on va bien.Mais parce que tout est coincé. Suspendu. Ravalé. Ce poème est né d’un de ces instants. Une sensation physique avant toute pensée.Un ventre qui se tord. Une gorge qui se serre.Pas d’éclat. Pas de drame. Juste
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Je pourrais dire que j’écris comme on respire. Mais ce serait faux. J’écris comme on retient son souffle. Quand j’écris à quelqu’un que j’aime, il ne s’agit pas d’expliquer. Ni d’être brillante. Ni de faire bonne impression. Ce n’est même pas une question d’être sincère. C’est plus trouble que ça. Plus instinctif. Plus nu. Ce
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Il y a des textes qui surgissent comme ça, à la frontière d’un geste qu’on n’a pas eu le courage de faire.Pas d’explosion. Pas de drame. Juste une tension qui persiste dans l’air.Un silence qui ne protège plus, mais qui endort. Ce poème ne raconte rien. Il suggère une absence. Une sorte de dérèglement doux.Les
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Pendant longtemps, j’ai cru qu’une bonne ouverture devait frapper. Une disparition. Un cri. Une faille nette. Une première ligne qui gifle ou qui happe. Je croyais aux départs vifs, à l’entrée fracassante dans l’histoire. Et puis, j’ai commencé Les Apparences de Gillian Flynn. Et c’est une toute autre tension qui s’est imposée. Il parle d’elle.
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Camille Carrin – Autrice de fictions contemporaines et spéculatives 